À meia-noite, pelo telefone,
conta-me que é fulva a mata do seu púbis.
Outras notícias
do corpo não quer dar, nem de seus gostos. Fecha-se em copas:
“Se você não vem depressa até aqui nem eu posso correr à  sua  casa, que seria de mim até o amanhecer?”
 
Concordo, calo-me.